TRA IL PUNTO DI PARTENZA E QUELLO D’ARRIVO

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Non è un punto di arrivo e nemmeno un punto di partenza, la felicità. Non è un luogo preciso di quelli che puoi impostare sul navigatore e arrivarci perché può essere in ogni dove. Nascosta sotto le coperte stropicciate del piumone di casa, assonnata su una spiaggia baciata dalla bellezza della natura, velata dalle nuvole in un vicolo di una città che non conosciamo. Non è un profumo preciso – la felicità – ma l’insieme di tutti i profumi che la nostra fervida immaginazione può arrivare a concepire. Quello di una spolverata di zucchero a velo sul cornetto caldo che lentamente si scioglie e si fonde, un po’ come quando si fa l’amore. Quello della salsedine sui capelli dopo una giornata a piedi nudi sul bagnasciuga. Quello dell’erba bagnata che ti apre i polmoni alla fine del temporale. Quello della pelle in quel punto preciso del suo collo. Il profumo di casa, nostra.

(Non è una canzone.
Non è un colore. Una strada o un giorno. Una storia d’amore raccontata da un libro. Non un’idea perché le idee sono fatte per essere cambiate. Non è nemmeno un gesto anche se i baci ci si avvicinano tanto)

 Non è l’inizio o la fine di nulla. E’ quello che c’è esattamente lì in mezzo. Che poi nessuno sa bene cos’è. Ed è forse lì  – nell’inaspettato – che si nasconde la sua bellezza.

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